IDA VITALE

Uruguay, 1923

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XXIV PREMIO REINA SOFÍA DE POESÍA IBEROAMERICANA 2015

IDA VITALE

Uruguay, 1923

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XXIV PREMIO REINA SOFÍA DE POESÍA IBEROAMERICANA 2015

BIOGRAFÍA

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Considerada integrante de la Generación del 45 con otros escritores uruguayos como Mario Benedetti, Juan Carlos Onetti, Carlos Maggi o Idea Vilariño, es también madre del economista Claudio Rama Vitale, y cuarta generación de emigrantes italianos en Uruguay, donde se formó en una familia culta y cosmopolita. Estudió Humanidades en Uruguay y ejerció la profesión docente. En 1950 se casó con el ensayista Ángel Rama y tuvo dos hijos, Amparo y el economista Claudio, nacidos en 1951 y 1954 respectivamente. Se separó de su primer marido y colaboró en el semanario Marcha; entre 1962 y 1964 dirigió la página literaria del diario uruguayo Época. Fue codirectora de la revista Clinamen e integró la dirección de la revista Maldoror.

Empujada por la dictadura, se exilió a México en 1974 y, tras conocer a Octavio Paz, éste la integró en el comité asesor de la revista Vuelta. Participó en la fundación del periódico Uno más Uno y continuó dedicada a la enseñanza. Volvió a Uruguay en 1984, y dirigió la página cultural del semanario Jaque. Desde 1989 vive en Austin (Texas) junto a su segundo marido, el poeta Enrique Fierro. Fue nombrada doctora honoris causa por la Universidad de Uruguay en 2010. Su poesía indaga en la alquimia del lenguaje y establece un encuentro entre una exacerbada percepción sensorial de raíz simbolista y la cristalización conceptual en su perfil más preciso.

Portada "Todo de pronto es nada" de Ida Vitale

«La poesía es la intimidad,

que coincide con la intimidad de otros»

SUS POEMAS

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El puente

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En un instante fragua y se rompe
el puente que va de la sonrisa
al relámpago roto de la ira,
de la loca beatífica que sostiene
como un falo una rosa por el aire
hasta el auto que pasa lento, negro,
patrullando la calle sigilada.
Y ya no hay nexo, línea, mano
que una la dispersión.
Veo volar vidrieras que están quietas
y una infernal granada que derrama
sus glóbulos de sangre.
Veo aventar las plumas del tiempo,
que es un faisán viejísimo,
sobre caras sin énfasis,
armadas contra la visión del delito.
Veo la cerrazón suicida.
Reyes de penas, ápices de un sueño
sumergido, los todavía líricos,
los siempre esperanzados,
los pescadores de otros mares mágicos,
a cada paso dado apartamos los vidrios
y tememos.

Borges

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En el bosque de Borges es oscuro
lo claro, lo negro guarda el blanco,
el blanco que es lo múltiple y el solo
color solar, hasta el aciago negro
que el alma infausta reconoce como
la ausencia en penas de la luz interna.
Miró la mezquindad pasar, la fuerza,
calmo de lealtades y paciencias.
Anduvo laberintos, pensó espejos,
zahires, bibliotecas infinitas,
quieto en un centro de sabiduría
velocísimamente movedizo.
De otros caminos, de ninguna patria,
de dioses poderosos y olvidados
fue la memoria donde renaciesen.
Veneró comprendiendo y fue distinto
del eco y del troquel de lo ya dicho.
Nada en él muere, si recomenzamos.

«Es inútil amar,

lo que te ignora»

LA AUTORA EN LOS MEDIOS

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-PROMOCIONAL DEL PREMIO –

-18/11/2015 – ACTO DE ENTREGA –

-25/11/2015 – JORNADA DE ESTUDIO Y PRESENTACIÓN ANTOLOGÍA –